C’est sans doute le cinéaste italien le plus intéressant d’aujourd’hui Marco Tullio Giordana signe, avec "Léa", qui sort cette semaine, un film passionnant, d’une rare densité humaine. L’histoire de cette femme qui fuit, avec sa fille, la violence de la N’Drangheta, la mafia calabraise, est poignante. Le réalisateur revisite 20 ans de l’histoire de son pays, en filigrane, avec tendresse et fureur les institutions sont impuissantes, la police peu fiable, la puissance des voyous évidente, la place des femmes réduite à quia. La suite après la publicité Léa Garofalo a bel et bien existé de ville en ville, de vie en vie, elle a esquivé la menace des salauds, avec sa gamine, Denise au fil des ans, elle a effiloché son existence, tenté de garder la tête haute. Denise, devenue grande, a été déchirée entre l’amour de cette mère prête à tout, et la tendresse de ce père haineux. C’est le cœur même du film l’écartèlement intime d’une jeune femme. Marco Tullio Giordana, metteur en scène de théâtre, écrivain, a signé par le passé, deux films merveilleux "Nos Meilleures années" 2003 et "Une histoire italienne" 2008. Héritier de Francesco Rosi pour l’aspect politique et de Pasolini pour le regard poétique, cet homme doux de 65 ans, devenu cinéaste par le plus grand des hasards – un hasard inspiré, incroyable, comme il le raconte ci-dessous - pratique "un cinéma politique sans politique". Un cinéma de convictions, donc. Entretien. L’histoire de Léa Garofalo est-elle authentique ? Oui. Je n’ai presque rien changé. Ce qui m’a frappé, c’est l’amour que la fille porte à son père, bien que celui-ci soit un criminel, et qu’elle surmonte pour que justice soit suite après la publicité La force du film, c’est de ne jamais s’appesantir sur les détails. Au spectateur de faire le lien entre les scènes… J’aime beaucoup l’ellipse. Pas besoin de montrer le type en train de monter l’escalier, d’ouvrir la porte, de fermer la porte, d’entrer dans la chambre… Je filme Léa refusant les avances d’un garçon, puis, à la scène suivante, elle est enceinte. Entre les deux, on comprend ce qui s’est passé nul besoin de filmer le premier baiser, la première nuit etc. Le cinéma des années 1920 et des années 1930 utilisait beaucoup l’ellipse, qui était aussi une façon de contourner la censure. Je n’aime pas tout expliquer, et je n’aime pas qu’on m’explique tout. L’une des plus belles ellipses du cinéma, c’est la scène de "2001, Odyssée de l’espace" un singe jette un os en l’air, et quand cet os retombe, il se mue en station spatiale. Magnifique ! Deux autres ellipses me viennent en tête dans "Lawrence d’Arabie", le héros allume une allumette, l’élève, et la flamme se transforme en lever de soleil dans le désert ; et, dans "les 39 Marches", le personnage principal, Richard Hannay, est arrêté, puis, sans transition, on le voit sauter à travers la fenêtre d’un commissariat et s’échapper. Que s’est-il passé ? Hitchcock ne s’attarde pas. Pourquoi cette figure de style vous intéresse-t-elle ? Parce que, dans un film comme "Léa", si on se met à tout expliquer, on tombe dans un cinéma sociologique, dont je ne veux pas. On a besoin de ressentir les choses, pas de les comprendre. Quand je fais un film, je pense toujours qu’il doit être compris par un enfant ou par un étranger qui ne connaît pas grand-chose de l’histoire de l’Italie. Je pense que le public est intelligent, mais pas forcément informé. Il faut respecter cette intelligence, et ne jamais baisser le suite après la publicité Comment êtes-vous devenu cinéaste ? A vrai dire, je ne voulais pas devenir cinéaste. Je voulais être peintre. Ma décision de m’intéresser au cinéma est due au hasard. En 1972, j’avais 23 ans, j’étais à Paris, il y avait une exposition au Grand Palais Bacon. Je connaissais ces toiles, mais je ne les avais jamais vues ensemble. Là, j’ai eu un tel choc que j’ai décidé d’abandonner complètement la peinture. Je me suis dit que si j’avais du talent, j’aurais dû peindre comme lui. Je me suis mis à marcher le long de la Seine, avec l’idée de me suicider et, parvenu au Pont de Bir-Hakeim, j’ai remarqué qu’il y avait des gens qui faisaient du cinéma. Je me suis approché, curieux ; c’était Bernardo Bertolucci et son équipe, qui tournaient le premier plan de "Dernier tango à Paris", à Passy. Je suis resté, à regarder, toute la journée. J’avais vu les films de ce jeune réalisateur énergique, notamment "Prima della rivoluzione" et "le Conformiste". Marlon Brando était là… Il était tout petit… Mais il était grand. Le soir même, on donnait "la Stratégie de l’Araignée", que je suis allé voir dans une salle du quartier Latin. J’ai eu l’impression que ce film racontait l’histoire de ma famille, de mon terroir, de mon père, c’était très près d’un monde que je connaissais très bien. Bertolucci est de Parme en Emilie, je suis de Crema en Lombardie, c’est proche. J’avais eu le temps de voir cette vieille culture provinciale qu’évoquait Bertolucci… En regardant ces images magnifiques, j’ai eu la sensation qu’on pouvait faire de la peinture sur l’écran. Avant, je pensais que le cinéma penchait du côté de la littérature. Mais ce jour-là, tout a changé pour suite après la publicité Pourquoi Paris ? Parce que le mythe de la peinture exigeait qu’on passe à Paris. Paris, c’était la culture. J’étais un peintre venant de sa petite province, et je cherchais mon chemin. Mon père, qui s’occupait de l’édition italienne du "Reader’s Digest", est mort quand j’avais 8 ans, dans un accident d’avion. Il avait fait partie de la Résistance, comme mon grand-père. Celui-ci a été un grand intellectuel, il dirigeait des journaux de tendance démocratique, et quand les fascistes ont pris le pouvoir, il a démissionné. Il s’est alors retiré à la campagne. Pendant la guerre, il est entré dans la Résistance, à l’âge de 70 ans. Il est mort l’année de ma naissance, et je porte son nom, Tullio. Notre famille a toujours eu une tradition libérale, avec une certaine sympathie pour le communisme. Vous êtes donc devenu cinéaste par hasard ? Exactement. Je faisais des études à Milan, et, avec Mai-68, il fallait faire des choix. J’ai quitté Milan pour aller à Rome, et je suis devenu l’assistant de Roberto Faenza, le réalisateur de "Pereira prétend". Puis j’ai écrit mon premier film, "Maudits, je vous aimerai !", produit par une petite coopérative, et qui a été sélectionné pour aller à Cannes, en 1980. Je me suis retrouvé au Festival avec Ettore Scola, Marco Bellocchio et Federico Fellini ! Incroyable ! Fellini, qui était ami avec mon père, m’intimidait. Il était génial. Génial. Intelligent, rapide, suite après la publicité Vos films sont tous portés par l’histoire, et vous avez un autre centre d’intérêt, les sociétés mafieuses. Oui. J’ai beaucoup aimé la politique, après 1968, comme tout le monde. Mais je ne suis plus engagé politiquement, je trouve que c’est un monde inintéressant, même avant Berlusconi. Francesco Rosi, qui me considérait un peu comme son fils, pensait qu’il fallait faire des films citoyens. Il n’aimait pas le terme "cinéma politique". On pense à lui comme quelqu’un qui ne s’occupait que de la société. En réalité, il avait le goût de la beauté. Ainsi, il aimait beaucoup les femmes, ce qui ne se voit pas dans ses films, sauf dans "le Défi" 1958, avec Rosanna Schiaffino, et dans "la Belle et le cavalier" 1967, avec Sophia Loren. Il me disait toujours qu’il faut se préoccuper de l’image et des acteurs, avant tout. Pas du message. Moi, ce qui m’intéresse, c’est de montrer, en filigrane, que les sociétés mafieuses sont une sorte d’administration parallèle en Italie. Comment se fait-il que l’Etat n’ait jamais réussi à les dominer ? La volonté politique a fait défaut… Exactement ! Pendant longtemps, en Italie, on a dit que la mafia n’existait pas. Il faut dire les choses. On sait que le jour et la nuit existent. La mafia suite après la publicité Le cinéma italien, ces dernières années, donne une image sociale très pessimiste. Ce qui n’est pas le cas de "Léa", ni de vos autres films… J’ai toujours aimé les films qui racontent le malheur sans vous déprimer. Le grand cinéma, américain ou italien, vous donne l’envie de résister. Ainsi, le cinéma de Mauro Bolognini, notamment "La Viaccia"… Ou les films de Valerio Zurlini, qui a signé "Été violent" et "le Désert des Tartares"… Ce sont des cinéastes un peu oubliés, mais qui seront réévalués un jour. Que pensez-vous du cinéma italien aujourd’hui ? Il y a plein de cinéastes intéressants Matteo Garrone, Stefano Sollima, Paolo Sorrentino, Vincenzo Marra, Fabio Mollo, Antonio Morabito… Ils ont un peu abandonné la filière de la comédie, qui était le monopole de l’Italie. Mais, dans cette veine, il y a "Perfetti sconosciuti" de Paolo Genovese, qui vient de sortir à Rome, et qui est très réussi. J’aime bien, aussi, le cinéma de Paolo Virzi "Les Opportunistes" et "Folles de joie"… Le cinéma italien, hélas, reste confiné à l’ suite après la publicité Etes-vous satisfait de vos films ? Non, pas du tout. J’aurais dû en faire plus, je n’en ai fait que treize car je voulais parler des choses que je connaissais bien, que j’avais étudiées. J’ai été très sérieux, peut-être trop. J’ai eu la tentation d’abandonner le cinéma, parfois. Par chance, j’ai changé d’avis. Vous avez écrit un roman, vous avez fait de la peinture, de la mise en scène de théâtre, et vous n’êtes pas satisfait de vos films. Quel bilan ? J’ai même voulu être musicien, guitare classique. J’ai étudié avec Andrès Segovia… La vérité, c’est qu’il est plus facile de cacher la médiocrité avec le cinéma. Billy Wilder disait de lui-même qu’il était "un cinéaste parfait à 60%" ! Moi, je suis un cinéaste à 40 % ! Mais je ne désespère pas de me perfectionner. Propos recueillis par François Forestier